Nella tensione del pensiero.

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Tu sai di me

cose che nemmeno Dio sa. 

Ho bestemmiato di notte.

Ho fumato a letto.

Ho pensato a te.

Leggo i libri all'incontrario:

dall'ultima lettera.

Dalla tua

prima lettera.

Non sapremo mai

dove siamo: all'inizio,

oppure già alla fine.

Noi due.

Tu conosci di me

cose che fanno

di Dio

uno superfluo.

Tu sai come io sono.

Per una volta.

Anche per un'altra.

Anche per un'altra.

Che giorno è, oggi?

Dimmelo.

Raccontami

una bugia,

una ancora,

se vuoi

che scriva

la tua vita.

Ho rubato inchiostro nero.
(Scalza. Senza paura). 

Mi sono fatta crescere le unghie.

La mia pelle è morbida.

Sono pronta.

Non potrei ripensarci.

(Continua la serie di poesie inviatemi da Gaza. Autrice è una giovane donna che desidera restare anonima, che evidentemente non si rivolge a me in ciò che scrive, ma si rivolge a me per essere pubblicata. Il Blog la pubblica e apre, forse, una finestra su una realtà che siamo abituati a osservare appesantiti dai luoghi comuni. La traduzione è di Faccia da reporter, al quale manca il tempo per la costanza e traghettamenti più accurati).